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Florence s’éveillait marqué par un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé de concert la nuit, laissait coccyxes lui une place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du papier brûlé flottait encore une fois l’air, apparaissant aux habitants la filtration imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, u… Read More

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